Caperucita en Manhattan

Gesail

Primera parte
Sue?os de Libertad
                               A veces lo que sue?o creo que es verdad, y lo que me pasa me parece que lo he so?ado antes... Además, lo que ha pasado no está escrito en ninguna parte y al fin se olvida. En cambio, lo que está escrito es como si hubiera pasado siempre.(Elena Fortún, Celia en el colegio)

[ 本帖最后由 Gesail 于 2008-12-27 14:52 编辑 ]

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La ciudad de Nueva York siempre aparece muy confusa en los atlas geográficos y al llegar se forma uno un poco de lío. Está compuesta por diversos distritos, se?alados en el mapa callejero con colores diferentes, pero el más conocido de todos es Manhattan, el que impone su ley a los demás y los empeque?ece y los deslumbra. Le suele corresponder el color amarillo. Sale en las guías turísticas y en el cine y en las novelas. Mucha gente se cree que Manhattan es Nueva York. Una parte especial, eso  sí.
    Se trata de una isla en forma de jamón con un pastel de espinacas en el centro que se llama Central Park. Es un gran parque alargado por donde resulta excitante caminar de noche, escondiéndose de vez en cuando detrás de los árboles por miedo a los ladrones y asesinos que andan por todas partes ya sacando un poquito la cabeza para ver brillar las luces de los anuncios y de los rascacielos que flanquean el pastel de espinacas, como un ejército de velas encendidas para celebrar el cumplea?os de un rey milenario.

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Pero a las personas mayores no se les ve alegría en la cara cuando cruzan el parque velozmente en taxis amarillos o coches grandes de charol, pensando en sus negocios y mirando nerviosos el reloj de pulsera porque llegan con retraso a algún sitio. Y los ni?os, que son los que más disfrutarían corriendo esa aventura nocturna,siempre están metidos en sus casas viendo la televisión, donde aparecen muchas hisotrias que les avisan de lo peligroso a distancia y no ven más que gente corriendo que se escapa de algo. Les entra sue?o y bostezan.
        Manhattan es una isla entre ríos. Las calles que quedan a la derecha de Central Park y corren en sentido horizontal terminan en un río que se llama el East River, por estar al este, y las de la izquierda en otro: el río Hudson. Se abrazan uno con otro por abajo y por arriba. El East River tiene varios puentes, a cual más complicado y misterioso, que unen la isla por esa parte con otros barrios de la ciudad, uno de los cuales se llama Brooklyn, como también el famoso puente que conduce a él. El puente de Brooklyn es el último, el que queda más al sur, tiene mucho tráfico y está adornado con hilos de luces formado festón qu desde lejos parecen farolillos de verbena. Se encienden cuando el cielo se empieza a poner malva y ya todos los ni?os han vuelto del colegio en autobuses a encerrarse en sus casas.

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Vigilando Manhattan por la parte de abajo del jamón, donde se mazclan los dos ríos, hay una islita con una estutua enorme de metal verdoso que lleva una antorcha en su brazo levantado y  a la que vienen a visitar todos los turistas del mundo. Es la setatua de la Libertad, vive allí como un santo en su santuario, y por las noches, aburrida de que la hayan retratado tantas veces durante el día, se duerme sin que nadie lo note. Y entonces empiezan a pasar cosas raras.
     Los ni?os que viven en Brooklyn no todos se duermen por la noche. Piensan en Manhattan como en lo más cercano y al mismo tiempo lo más exótico del mundo, y su barrio les parece un pueblo perdido donde nunca pasa nada. Se sienten como aplastados bajo una nube densa de cemento y vulgaridad. Sue?an con cruzar de puntillas el puente que une Brooklyn con la isla que brilla al otro lado y donde imaginan que toda la gente está despierta bailando en locales tapizados de espejo, tirando tiros, escapándose en coches de oro y viviendo aventuras misteriosas. Y es que cuando la estatuade la Libertad cierra los ojos, les pasa a los ni?os sin sue?o de Brooklyn la antorcha de su vigilia. Pero esto no la sabe nadie, es un secerto.
                                                                           -----------------------CARMEN MART?N GAITE
就当消遣读吧

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Tampoco lo sabía Sara Allen, una ni?a pecosa de diez a?os que vivía con sus padres en el piso catorce de un bloque de viviendas bastante feo, Brooklyn adentro. Pero lo único que sabía es que en cuanto sus padres sacaban la bolsa negra de la basura, se lavaban los dientes y apagaban la luz, todas las luces del mundo le empezaban a ella a correr por dentro de la cabeza como una rueda de fuegos artificiales. Y a veces le daba miedo, porque le parecía que la fuerza aquella la levantaba en vilo de la cama y que iba a salir volando por la ventana sin poderlo evitar.
         Su padre, el se?or Samuel Allen, era fontanero, y su madre, la se?ora Vivian Allen, se dedicaba por las ma?anas a cuidar ancianos en un hospital de ladrillo rojo rodeado por una verja de hierro. Cuando volvía a casa, se lavaba cuidadosemente las manos, porque siempre le olían un poco a medicina, y se metía en la cocina a hacer tartas, que era la gran pasión de su vida.
         La que mejor le salía era la de fresa, una verdadera especialidad. Ella decía que la reservaba para las fiestas solemnes, pero no era verdad, porque el placer que sentía al verla terminada era tan grande que había acabado por convertirse en un vicio retinario, y siempre encontraba en el calendario o en sus propios recuerdos alguna fecha que justificase aquella conmemoración. Tan orgullosa estaba la se?ora Allen de su tarta de fresa que nunca le quiso dar la receta a ninguna vecina. Cuando no tenía más remedio que hacerlo, porque le insistían mucho, cambiaba las cantidades de harina o de azúcar para que a ellas les saliera seca y requemada.

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我也打来消遣了
    -----Cuando yo me muera-----le decía a Sara con un gui?o malicioso------,defaré dicho en mi testamento dónde guardo la receta verdadera, para que tú le puedas hacer la tarta de fresa a tus hijos.
      ``Yo no pienso hacerles nunca tarta de fresa a mis hijos``, pensaba Sara para sus adentros. Porque había llegado a aborrecer aquel sabor de todos los domingos, cumplea?os y fiestas de guardar.
      Pero no se atrevía a decírselo a su madre, como tampoco se atrevía a confesarle que no le hacía ninguna ilusión tener hijos para adornarlos con sonajeros, chupetes, baberos y lacitos, que lo que ella quería de mayor era ser actriz y pasarse todo el día tomando ostras con champán y comprándose abrigos con el cuello de armi?o, como uno que llevaba de joven su abuela Rebeca en una foto que estaba al principio del álbum familiar, y que a Sara le parecía la única fascinante. En casi todas las demás fotos aparecían personas difíciles de distinguir unas de cuadros o a la masa de algún comedor donde se estaba celebrando una fiesta olvidada, cuya huella unánime era la tarta. Siempre había entre los manjares restos de tarta o una tarta entera; y a la ni?a le aburría mirar a aquellos comensales sonrientes porque también ellos tenían cara de tarta.

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Rebeca Little, la madre de la se?ora Allen, se había casado varias veces y había sido cantante de music-hall. Su nombre artístico era Gloria Star. Sara lo había visto escrito en algunos viejos programas que ella le había ense?ado. Los guardaba bajo llave en un mueblecito de tapa ondulada. Pero ahora ya no llevaba cuellos de armi?o. Ahora vivía sola en Manhattan, por la parte de arriba del jamón, en un barrio más bien pobre que se llamaba Morningside. Era muy afiionada al licor de pera, fumaba tabaco de picadura y tenía un poco perdida la memoria. Pero no porque fuera demasiado vieja, sino porque a fuerza de no contar las cosas, la memoria se oxida. Y Gloria morar con sus histoias, que eran muchas, y algunas inventadas.
      Su hija, la se?ora Allen, y su nieta, Sara, iban todos los sábados a verla y a ordenarle un poco la casa, porque a ella no le gustaba limpiar ni recoger nada. Se pasaba el día leyendo novelas y tocando foxes y blues en un piano negro muy desafinado; así que por todas partes se apilaban los periódicos, las ropas sin colgar, las botellas vacías, los platos sucios y los ceniceros llenos de colillas de toda la semana. Tenía un gato blanco, cachazudo y perezoso que atendía por Cloud, pero que nada más abría los ojos xuando su ama se ponía a tocar el piano:el resto del tiempo lo consumía dormitando encima de una butaca de terciopelo verde. A Sara le daba la impresión de que su abuela tocaba el piano nada más que para que el gato se despertara y le hiciera un poco de caso.

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La abuela nunca venía a verlos a Brooklyn ni los llamaba por teléfono, y la se?ora Allen se quejaba de que no quisiera venirse a vivir con ellos para poderla cuidar y darle medicinas como a los ancianitos de su hospital.
    ----Ellos me dicen que soy su ángel guardián, que nadie empuja con más mimo que yo un carrito de reudas. ?Ay qué sino tan triste!-----suspiraba la se?ora Allen.
   ----No entiendo. ?No dices que te gusta ese trabajo?----la interrumpía su marido.
    ----Sí.
    ----?Entonces, qué es lo que te parece tan triste?
    ----Pensar que unos enfermos desconocidos me quieren más que mi propia madre, que no me necesita para nada.
    ----Es que ella no está enferma----replicaba el se?or Allen----. Además, ?no te ha dicho muchos veces que le gusta vivir sola?
    ----Claro que me lo ha dicho.
    ----Pues entonces, déjala en paz.
    ----Me ha miedo que le roben o le pase algo. Le puede dar de repente un ataque al corazón, dejarse abierto el gas por la noche, caerse en el pasillo...----decía la se?ora Allen, que siempre estaba barruntando catástrofes.

TEAMOTE

我最近在读她的 AGUA PASADA Y EL CUARTO DE ATRAS 不是很喜欢她的风格.